Не знаю, как для вас, но для меня старая книга имеет особую ценность. И пахнет она по-особому: воспоминаниями, пылью, сырой бумагой, чердаком. И иногда на полях пожелтевших страниц встречаются пометы, сделанные кем-то простым карандашом. И воображение начинает рисовать всевозможные картины. Кому принадлежала эта книга? О чем думал человек, когда читал? и прочие глупости...
Место оказалось поистине волшебное, какой-то кусочек другой реальности. В распахнутые окна одного из домов на улицу лилась музыка - джаз 30х. Возможно, это был Гленн Миллер или Бен Вебстер. Теперь я уже не вспомню, но эта музыка создавала такую неповторимую атмосферу, что я готова была пропустить и концерт, и автобус, и ближайшие десять лет жизни, лишь бы бродить между старых чемоданов, цветущих лип, пролистывать не спеша пожелтевшие книги, рассматривать черно-белые фотографии и слушать весенний джаз.
В тот день я купила книгу Эрнеста Хемингуэя. И это было одно из самых ценных приобретений за всю мою жизнь. Эту книгу я читала с особым удовольствием. Тайлер Дерден сказал бы, что я продалась в рабство вещам. А я вам скажу, что мне нравится такое рабство. Потому что оно антропоцентрично. И этим все сказано! :))
