a_staska (a_staska) wrote,
a_staska
a_staska

Хотите настоящей поэзии?

nucisarbor :"Понимать поэзию меня научил мой друг Фоат Гарипов. Фоат (все вокруг всегда звали его Федькой) был лет на пятнадцать старше меня, познакомились мы, когда я еще учился в 10 классе.

Один из самых необычных людей, которых я встречал. Трезвый мыслитель и горький пьяница, аскет и ценитель красоты, йог и остроумец. Он прожил жизнь, в которой глубокая сосредоточенность неотделима от отчаянной безалаберности, а совершенное равнодушие к собственному благу кажется глубинным знанием о том, что еще главнее. Я говорю "прожил жизнь" не потому, что его не стало - сегодня я слышал его глуховатый голос по телефону.
Но за эти годы он очень постарел, лишился жилья и превратился в бродягу - под стать своему любимому Кнульпу. Последнюю зиму он сторожил дачу какого-то тагильского предпринимателя - за жилье, еду и какую-то мелочь.

Фоат - человек, в руках которого любая вещь казалась бесценной реликвией - не знаю, почему. Если он цитировал стихи - вам хотелось непременно их выучить, если рассказывал о книге - вы хотели ее иметь любой ценой. Пошлая сахарница из дешевого сервиза в его пальцах казалась сосудом эпохи Тан.

То же происходило со словами. Слова, которые он произносил и составлял, имели чудесное свойство быть сказанными как бы в первый раз.
Он писал стихи всю жизнь. Ни одно из этих стихов никогда не было опубликовано. Он записывал их в тетрадь. Потом кто-то взял эту тетрадь и исчез.
Фоат не волновался. Он сказал, что беспокоиться о судьбе стихов - не дело поэта. Дела поэта - написать хорошие стихи. И ничего больше.
Так вот. Прошлой зимой он восстановил тетрадь. Ни машинкой, ни компьютером он никогда не пользовался. Сейчас его стихи заключаются только в его памяти - и в этой тетрадке, которая помещена в бандероль и отослана в Москву мне. Поскольку он забыл мой адрес, то написал на Главпочтамт "до востребования".
Обычно почтовые отправления идут из Тагила в Москву около недели. Прошло 15 дней, я дважды заходил на Мясницкую. Ничего нет.
Все драгоценные слова, которые написаны настоящим большим - российского масштаба - поэтом, с начала 70х по сей день, лежат где-то в штабелях посылок и бандеролей на какой-нибудь перевалочной станции.
Только бы они не потерялись, твержу я по нескольку раз в день, только бы дошли. Дальше мы о них позаботимся.
Хотя... Нужна ли кому сегодня настоящая поэзия?"

Сегодня ст радостью прочитала во френдленте следующее: "Читатели этого журнала наверняка помнят историю про поэта Фоата Гарипова, который сделался бродягой. Он, как и прежде, кочует от одних добрых людей к другим. Но вот о чем он меня попросил: найти постоянное пристанище, где бы жили его стихи.
И вот такое место теперь есть - журнал foat_garipov.
В этом журнале я буду печатать все его стихи, чтобы постепенно туда вошла вся тетрадь - с 1-го по 168-е стихотворение. Если у этого журнала появятся читатели - для него будет важно. А если этим читателям будут помогать его стихи - важно вдвойне".
А стихи эти настоящие.
***
Луны блудливая ухмылка,
скользнув ублюдочным обмылком,
прилипла к облачку-очку,
как этикеткою к бутылке...
Ты пьян, творец. Будь начеку!
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments