a_staska (a_staska) wrote,
a_staska
a_staska

Category:

Фотокарточки из детства. Новороссийск.

Дорога к морю начиналась у бухнувшей калитки и шла под уклон. Потому мы буквально летели с горы, скользя по усыпанной гравием и алычой улице, мимо плешивых островков пыльной полыни, лающих за заборами собак и трещащих цикад. В пакете булькал абрикосовый компот, налитый в бутылку, покрывался капельками влаги от жары нарезанный крупными ломтями белый хлеб, ворочались розовые краснодарские помидоры, шелестела в спичечном коробке соль. Мы мчались к морю.

На пути нам попадались остервенело жующие сухую траву козы, оставлявшие после себя россыпь черных шариков и вздымавшие копытами маленькие пылевые вихри. Иногда карабкался в гору, натужно ревя мотором, какой-нибудь жигуленок, явно заблудившийся в сплетении одинаково кривых и крутых улиц без указателей.

Было жарко. Горячее южное солнце раскаляло все вокруг до острого блеска. Даже море вдали отражало этот ослепительный свет, превращая его в тысячи солнечных зайчиков, барахтающихся в волнах. Тени в этот час не было.

Мы заканчивали свой марафонский бег у старого магазина с решеткой на дверях, шахматным полом и дребезжащими промышленными холодильниками. Здесь мы обязательно купим мороженое, но на обратном пути, чтобы не так тяжело было карабкаться в гору к дому. Там, под сенью теплых вентиляторов на потолке, ждет нас пломбир в вафельном стаканчике с круглой бумажкой на белоснежной вершине.

А пока мы полны сил, пока мы летим на остановку, чтобы троллейбус под номером 9 с развевающимися на ветру шторками увез нас к морю. В подошве моей сандалии застрял камушек. Цокает по асфальту. Я ощущаю себя взрослой, иду, будто на каблуках, непременно в длинной маминой юбке, на пальце кольцо – сорванная и замотанная в кружочек травинка. Внезапно идиллию прерывает папа. «Троллейбус!», - восклицает он и мы, как сумасшедшие срываемся с места. Компот бултыхается в бутылке, соль рассыпается из коробка в пакет, камушек в сандалии оглушительно стучит по асфальту цок-цок-цок…- чирк…

Ни камушка, ни троллейбуса. Не успели. Усаживаемся на пыльную по краям скамейку внутри остановки, ждем. Ждать придется долго. Троллейбусы в этом городе ходят не часто. От скуки читаем с сестрой надписи, которыми буквально усеяны плохо выкрашенные стены остановки. Спрашиваем папу о значении непонятных нам идиом. Папа закуривает очередную сигарету, скрываясь от ответа в клубах сизого и душного дыма. Он предлагает нам другую забаву, смотреть на провода. Если дрожат, значит, это наш троллейбус спешит к нам, подергивая рогами и подавая непонятные обычным людям сигналы.

Смотрим, смотрим, смотрим. Вот! Вздрогнул, вздрогнул заветный провод. «Папа! Хватай пакет! Готовься! Едет-едет!». Со всей силы вглядываемся в плывущий над жарким асфальтом воздух. Слышно, как подпрыгивает на резиновых мячиках-колесах, как перещелкивает рогами, как ветер гуляет внутри полупустого салона, поигрывая занавесками…

Мгновение и … Гневные возгласы, слезы на глазах. Троллейбус действительно едет, но по другой стороне дороги, в обратную сторону. И другие, счастливые дети бегают внутри, скачут по сиденьям, высовывают мокрые от морской воды головы в открытые окна. Папина теория разбита.
Лезем за остановку, цепляясь за колючие сухие кусты, царапая коленки. Там, если забраться на перевернутую хлипкую коробку и встать особым образом, можно увидеть в щелочку высокого каменного забора нутро какого-то до ужаса секретного завода. Глухо ворочаются исполинские механизмы, скрипучие, гулкие, что-то роняют, что-то перевозят, видны невообразимой величины резервуары, наполненные ржавой водой. Мы толкаемся, лезем не в свою очередь. И тут папа зовет нас. Троллейбус. И кому он теперь нужен…

Послушно забираемся внутрь по большим черным ступеням, от троллейбуса идет механическое тепло, еще миг и мы уже наполовину в окне. Ветер путает волосы, мошки летят в глаза, занавеска норовит прилепиться к лицу, кондуктор протягивает счастливый билет, билет к морю!
Печали забыты, мы мчимся, летим, нас подбрасывает так, что мы почти ударяемся головами о потолок троллейбуса. Заходят мальчишки, местные. Загорелые, просоленные, они и говорят как-то по-особенному, хриплыми, значительными голосами.

Справа слепит глаза изумрудное море; черно-желтый карлик-буксир тащит по волнам нефтеналивной танкер; гудит, ворочается порт в бухте; на другом берегу сверкает на солнце треугольник Малой земли.

Слева развороченное горное брюхо, у склонов - цементный завод, взрывает, дымит, гудит днем и ночью. Высится громада Сахарной головы, а дальше, на одной из скобок перевала, крошечный домик, заброшенный, мифический ресторан «На семи ветрах». Мы знаем о нем все, но всякий раз пристаем к отцу с расспросами. Он смотрит загадочно, нарочно медлит, напускает туману, так что мы вынуждены торопить его. «Ну, па, ну расскажи!».

Когда-то, говорит папа, там был лучший в городе ресторан, панорамный вид и все такое. И когда-то в молодости даже он, папа, бывал там однажды, пил вино, любовался ночным городом. Но потом это место закрыли. Поговаривают, папа многозначительно замолкает, что там кого-то зарезали. Мама этих разговоров не одобрила бы, а нам только того и надо. В наших детских головах, далеких от реальности, оживают сказочные картинки: черноглазые разбойники, глухая ночь, непременно красавица, какая-нибудь цыганка, танцовщица и огромный месяц, прилетевший сюда на семи диких ветрах. Вышел из тумана, вынул ножик из кармана, буду резать, буду бить… И мы по-детски глупо представляем, что на том самом месте, где пролилась алая кровь непокорной цыганки растет теперь такой же дикий колючий розовый куст. Вот бы увидеть его. Но дороги туда для нас нет. Торжественно замолкаем и вглядываемся в очертания маленького домика на вершине горы.

Когда мы подросли, мы таки побывали «На семи ветрах». Карабкались по узкому серпантину на маленькой машинке, которая так и норовила споткнуться о камни и сорваться в пропасть, прямо в сосновые и кленовые заросли, прямо в расщелины по струйкам плывущего вниз ручейка из камней. Конечно, ничего сказочного в развалинах не было, страшные истории при солнечном свете теряли свою волшебную силу, а туристы приезжали сюда, чтобы насладиться видами Цемесской бухты с высоты птичьего полета и ни о каких цыганках и разбойниках слыхом не слыхивали. Было немного печально.

Но теперь, когда ты смотрел не снизу вверх, а сверху вниз, казалось, что все сказочное осталось там, у подножия горы. С перевала было видно все на свете, и крошечный прогулочный катерок, протискивающийся между двумя спящими бакенами, летящий по волнам в открытое море, и стайка чаек, прикормленная пассажирами, и две пенные дорожки позади. И кромка морвокзала с громадой военного крейсера Михаил Кутузов, приговоренного к вечной стоянке. И маленький рогатый троллейбус под номером 9, ползущий где-то там, в самом низу, и маленькие мы, высовывающиеся по пояс из его окна и вглядывающиеся в туманный перевал, на котором высится сказочный домик под волшебным названием «На семи ветрах».

Когда зловещие истории заканчивались, наш троллейбус складывал дверцы, и мы вываливались на горячий асфальт, по крутым ступенькам спускались еще ниже, к морю. Раскаленные голыши обжигали пятки, море обнимало, катало на своих ласковых волнах, удивляло целыми стайками крошечных рыбок. Давний наш, добрый друг детства – море. Теплое, августовское, новороссийское море, дорогу к которому теперь уже не найти…


Фотокарточки из детства. Всё повторяется
Subscribe

  • Это ж Дагестан! День 3 Крепость Шамиля и аул-призрак

    На следующий день проснулись мы задолго до завтрака. Хотели сходить к крепости Шамиля на вершине горы, пока Земфира колдовала на кухне и готовила…

  • Это ж Дагестан! День 2.

    Хижина пастуха Рано утром дом начинает сонно ворочаться. Я снова выползаю на давешнюю террасу. Брызгаюсь у допотопного умывальника в уголке и…

  • Это ж Дагестан! День 1

    Когда кто-то из моих знакомых узнаёт, что прошлым летом я ездила в Дагестан, они очень пугаются: - Как? Ты что, с ума сошла? Тебя же могли убить. Это…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 11 comments

  • Это ж Дагестан! День 3 Крепость Шамиля и аул-призрак

    На следующий день проснулись мы задолго до завтрака. Хотели сходить к крепости Шамиля на вершине горы, пока Земфира колдовала на кухне и готовила…

  • Это ж Дагестан! День 2.

    Хижина пастуха Рано утром дом начинает сонно ворочаться. Я снова выползаю на давешнюю террасу. Брызгаюсь у допотопного умывальника в уголке и…

  • Это ж Дагестан! День 1

    Когда кто-то из моих знакомых узнаёт, что прошлым летом я ездила в Дагестан, они очень пугаются: - Как? Ты что, с ума сошла? Тебя же могли убить. Это…