... Булгаков был врач, Булгаков писал неровной строкой. Для счастья, голубчик, вам нужен покой. И чтобы море рождало волну, и чтобы наг и свят, ты не стеснялся луну, и чтоб олеандровый снег согревал тишину.
Идти по пыльной дороге своей судьбы, натыкаясь то на провалы, то на столбы, часто смертельно для тех, кто искал простоты.
Соленое море, впитавшее столько слез, знает, что каждый пришедший болен всерьез. Живая вода, в которой кричат киты, бездну кромсают рыбацких лодок винты, лечит от пустоты.
И засыпая в колыбели большой Горы, слушая море с сушей, и не досчитавшись черной внутри дыры, ты улыбнешься и примешь эти дары.
Булгаков был человек, он писал неровной строкой, сочинял для себя и героя покой. Чтобы свечи горели в большом дому, чтоб друзья приходили в тиши к тому, кто нашел свой смысл у себя в глазах, кто простил обиды и принял страх, для кого Христос то же, что Аллах, в облаках.
