Дверь моего вагона была открыта, а у входа стояла нарядная проводница. Она весело подмигнула мне и сказала: «Бонжуррр!», грассируя почище самой Мирей Матье. Я растерянно ответила: «Здрасьте!» и протянула ей билет и паспорт. Мое роскошное купе пахло кожей и свежевыглаженным бельем. Но это все равно, ведь ехать в Париж можно и в товарном вагоне, попивая дешевый портвейн и слушая Нину Симоне в плейере. Но мне достался билет в роскошное купе. Я сразу же заснула. Заснула во сне, и в этом сне мне опять снился Париж.
О, Париж, город мечты. За окном медленно плыли платформы Северного вокзала. Неторопливые носильщики сновали взад и вперед. Рассеянные французы улыбались и щебетали что-то на своем гортанном языке. Элегантные француженки в легких газовых шарфиках манерно прикуривали тоненькие сигаретки и дергали за поводки своих такс. О, Париж!
Но! Это всего лишь сон. А мои представления о Париже имеют мало общего с действительностью. Но, черт подери все вокзалы мира, как бы я хотела держать этот билет в своих руках, чтобы очутиться в городе уличных музыкантов, играющих «Жизнь в розовом цвете». И знать наверняка, что Париж – это стук каблуков, звуки аккордеона, это уличные кафе. Париж – это джаз 30-х: захлебывающийся тромбон, густые звуки контрабаса и ласкающий голос Роя Фокса, поющего «Out in the cold man». Париж – это каштаны, это мосты, это двухэтажные домики с распахнутыми настежь балконами и патефонами на окнах. Париж – это вечная весна, это солнце, ленивое выцветше - желтое солнце. Париж – это сладкий сон…
